2020
Gli anniversari letterari servono per leggere e rileggere libri che vanno letti. Charles Dickens, morto 150 anni fa nel 1870 (era nato nel 1812) è entrato nelle vene di almeno quattro generazioni britanniche e del mondo come una linfa di possente narrazione che ha creato legioni di febbrili lettori afferrati da un mondo immaginoso di stupori, concitazioni, paure, commozioni, intenerimenti. E al tempo stesso Dickens dipinse con realismo visionario la realtà di una Londra fuligginosa e socialmente stridente, scrutandola negli anfratti bui delle sue povertà e miserie umane, orfani angariati e maneggioni avidi, furfanti volpini, personaggi comici, figure generose.
2020
Circoli di lettura, si rirpende. La stagione nuova si avvia sabato 8 febbraio con i Circoli di Bellinzona e di Lugano in via eccezionale riuniti. Si ragionerà e discuterà su "La promessa", di Friedrich Dürrenmatt, nella nuova edizione Adelphi con la nuova traduzione di Donata Berra. Ci si incontrerà
SABATO 8 FEBBRAIO ALLE 16:30, ALL'ALBERGO SPLENDIDE ROYAL DI LUGANO.
Saranno presenti la traduttrice e la editor di Adelphi che hanno lavorato alla nuova traduzione e edizione.
2020
L’inverno ha sempre indotto l’uomo a difendersene, sin da quando senza legna da bruciare e pellicce di animali e lana con cui ripararsi, si moriva. L’inverno è stato però anche sempre (ma oggi di più, dentro i tepori dell’accresciuto benessere) la stagione in cui il gelo bianco dell’esterno dà valore e fascino all’alone di luce e al caldo buono dell’interno. Davanti al fuoco, mentre fuori infuriavano bufere di neve, si parlava, si leggeva, si raccontavano storie, nascevano amori. Oggi si guarda anche la TV, si spettegola al telefono, C’è, cresciuta nel tempo, una intimità dell’inverno sociale e persino affettivo. Nel suo libro (uscito un anno fa) Adam Gopnik (scrittore canadese-statunitense, importante collaboratore del prestigioso settimanale letterario “New Yorker”, racconta, da saggista con piglio narrativo, sul piano sociologico, letterario, artistico ed esistenziale, proprio il processo di mutazione della percezione dell’inverno, della “invenzione dell’inverno”.
2019
In queste settimane del tempo natalizio di riposo e quiete rivediamo alcuni video (con recensione scritta) su libri che evocano atmosfere d’inverno o quantomeno sembrano adatti ad esser letti nelle sere invernali. L’inverno è la stagione in cui il gelo bianco dell’esterno dà valore e fascino all’alone di luce e al tepore dell’interno. Lo aveva scritto benissimo Giuseppe Ungaretti, in “Natale”: “Qui non si sente altro che il caldo buono, sto con le quattro capriole di fumo del focolare”. E poi, si possono leggere buoni libri, no? E ogni tanto, fra pagine belle e ore tranquille, si può anche parlare, conversare (a schermi e schermini spenti). Nel “Dottor Zivago” di Boris Pasternak l’indimenticata Lara scrive a una amica: “Vieni da me a bere un tè. E’ bello, quando nevica, stare dentro, al caldo, a parlare di cose intelligenti”. Se poi non sono proprio sempre intelligenti, è bello lo stesso.
2019
Alzi una mano chi avrebbe osato pensare che Göschenen (primo villaggio, con poco “appeal”, al versante nord della galleria del San Gottardo) potesse essere il teatro di un importante romanzo. Eppure è accaduto, grazie allo scrittore Guido Morselli (1912-1973). C’è di mezzo un re. Umberto I di Savoia nel 1889 (esattamente 130 anni fa) ha qualche problema di liquidità e non gli bastano le entrate dell’appannaggio reale. Decide allora di vendere un po’ sottobanco un castelletto, cui è interessata una ricca signora tedesca che soggiorna a Wassen, lambito da pochi anni dalla poderosa invenzione della ferrovia del San Gottardo e dove si respira aria buona. Re Umberto si mette in incognito, assume il nome di un conte e con un seguito ridotto al minimo si reca nel canton Uri per negoziare la vendita. Si stabilisce in un albergo di Göschenen e lì si dipana la storia curiosa, un po’ clandestina e un po’ seduttiva di questo monarca sabaudo a caccia di soldi e non insensibile alle gonnelle. “Divertimento 1889” è godibile, arioso, con tratti di minuetto spumeggiante dove si impastano il travestimento del re, la seduzione amorosa e gli affari. A fine ‘800 la nuova ferrovia era una realtà possente e i numerosi villeggianti stranieri scendevano ogni sera sul quai della stazione per il rito sociale del passaggio degli sbuffanti convogli che avevano il fascino di una Europa in viaggio. Oggi non più. A Göschenen resta su alcune vetuste facciate la traccia labile di antiche insegne (Hotel Glacier, o Skt Gotthard…), segni archeologici di un’epoca scomparsa che rivive nell’invenzione curiosa di uno scrittore che qui era in stato di grazia.
2019
Umberto Eco (1932-2016) in una sua "Bustina di Minerva" ("Espresso", anni '90):
"Si può essere colti sia avendo letto dieci libri che dieci volte lo stesso libro. Dovrebbero preoccuparsi solo coloro che di libri non ne leggono mai. Ma proprio per questa ragione essi sono gli unici che non avranno mai preoccupazioni di questo genere".
Un pensiero fulminante che dice il vero. Soprattutto per la preziosità, oltre che della lettura, anche della rilettura. In quanto al fatto che chi non legge libri non se ne preoccupa, è evidente. Ma non ci deve essere in questa evidenza lo snobismo di chi pensa che i lettori siano migliori, persino moralmente, dei non lettori. Non è vero. Semmai si può azzardare un'analogia con l'innamoramento. Se uno è innamorato e la persona amata è lontana, ne ha nostalgia. E quando la persona amata ritorna, la abbraccia con gran piacere. Se uno non è innamorato, non può provare nessuna nostalgia per l'assenza e nessun piacere per il ritorno. Ma può star bene lo stesso.
2019
Usciva 40 anni fa “Se una notte d’inverno un viaggiatore” (allora Einaudi, oggi in una nuova edizione Mondadori) di Italo Calvino (nella foto). Un romanzo già in quegli anni “post-moderno”, che è un labirintico gioco narrativo e parla di libri in un libro e dell’impossibilità della narrativa di cogliere la realtà in modo totalizzante: essa, scappando attraverso le scorciatoie dell’invenzione, sfugge sempre di lato. Ma qui come lettori ci interessa l’ironico inizio:
“Già nella vetrina della libreria hai individuato la copertina col titolo che cercavi. Seguendo questa traccia visiva ti sei fatto largo nel negozio attraverso il fitto sbarramento dei Libri Che Non Hai letto che ti guardano accigliati dai banchi e dagli scaffali cercando di intimidirti…Sventando questi assalti, ti porti sotto le torri del fortilizio, dove fanno resistenza I Libri Che Da Tanto tempo Hai In Programma Di leggere, I Libri Che Da Anni Cercavi Senza Trovarli, I Libri Che Riguardano Qualcosa Di Cui Ti Occupi In Questo Momento, I Libri Che Vuoi Avere Per Tenerli A Portata Di Mano In Ogni Evenienza,I Libri Che Potresti Mettere Da Parte Per Leggerli Magari Quest’Estate, I Libri Che Ti Mancano Per Affiancarli Ad Altri Libri Nel Tuo Scaffale, I Libri Che Ti Ispirano Una Curiosità Improvvisa, Frenetica E Non Chiaramente Giustificabile. Ecco che ti è stato possibile ridurre il numero illimitato di forze in campo…anche se questo relativo sollievo ti viene insidiato dalle imboscate dei Libri Letti Tanto tempo Fa Che Sarebbe Ora Di Rileggerli e dei Libri Che Hai Sempre Fatto Finta D’Averli Letti Mentre Sarebbe Ora Ti Decidessi A Leggerli Davvero.”
2019
30 anni fa (20 novembre) moriva Leonardo Sciascia: scrittore, uomo di pensiero critico e libero. Da "Nero su nero" (Einaudi), un suo "diario":
"Rifletto su me stesso: e che sono sempre, facendo letteratura o parlandone, un maestro di scuola. Non riesco, cioè, ad amare tutta la letteratura; e anzi molta ne respingo, ne ignoro, ne voglio ignorare. Picasso diceva: ‘sono come gli ubriaconi, che amano qualsiasi vino: la pittura mi piace tutta’. E così è: a un vero pittore dovrebbe piacere tutta la pittura, a un vero letterato tutta la letteratura. Non sono dunque (ma lo sapevo già) un vero letterato”.
Sciascia sa bene che questo è un paradosso, sa quanto non sia vero che a un vero pittore debba piacere tutta la pittura (nemmeno Picasso poteva esserne convinto) e a un vero letterato tutta la letteratura. Difendere tutti i libri soltanto perché sono libri è una specie di ideologismo intellettuale, che cozza contro la libertà di amare intensamente dei libri, di detestarne altri, di restare indifferenti su altri ancora. Del resto Sciascia in un altro suo appunto graffia:
“Non amo frequentare i salotti e i caffè letterari: le riunioni di persone intelligenti mi pare producano, non so perché, astrale cretineria. Pertanto preferisco il Circolo del mio paese”.
2019
«Questo è il libro più triste che ho scritto, ma anche il più divertente, poiché la malinconia richiama necessariamente l’ironia, per riequilibrare le cose». Così Eshkol Nevo, 48enne scrittore israeliano, sul suo ultimo romanzo appena uscito in italiano da Neri Pozza. Nevo, che avevamo molto apprezzato in "La simmetria dei desideri", "Nostalgia", "Tre piani" e altri romanzi, conferma la sensazione di lettura di questo romanzo: "L'ultima intervista" è amaro e tenero, triste e comico, realistico e surreale. Spiazzante rispetto agli altri suoi titoli, il romanzo di Nevo racconta di uno scrittore il quale, rispondendo a una delle solite interviste formali, decide di non recitare le solite risposte di maniera ma di mettersi a nudo e narrare a spizzichi la sua vita, le sue nevrosi, gli amori, le amicizie, il proprio rapporto con la scrittura, la sua patria con le sue drammaticità, la vita. Per "La lettura" del Corriere della Sera Eshkol Nevo ha rilasciato un'intervista video di cui alleghiamo il link (intervista a Eshkol Nevo). Noi ne riparleremo.
2019
(mf) Riflessione ulteriore su “Le braci”, di Sándor Márai (su cui abbiamo appena lavorato). Non avevo approfondito bene un aspetto che qualcuno dei nostri Circoli mi ha aiutato ad analizzare. Lo faccio ora. Alla fine forse tutta la nottata rievocativa del Generale è un puntiglioso ma signorile scrupolo di riepilogo per una preparazione alla morte. Un rito di pacificazione (soprattutto con se) e di commiato. Quando i due uomini anziani, Henrik il Generale e Konrad l’amico tornato dopo 41anni, si congedano per sempre, con una stretta di mano e un inchino, Henrik rientra, stanco e quietato, ordina di riappendere il ritratto della moglie morta, da decenni staccato. Quella sera ha saputo da Nini, la vecchissima nutrice, che Krystina ha invocato il suo nome sul letto di morte e lui ha potuto tirar fuori dal suo profondo tutta la macerazione di dolore, risentimento e orgoglio di fronte all’amico (ma come se l’amico fosse una specie di necessario fantasma interlocutore, che assorbe domande ma non emette risposte: l’esser venuto lì dopo 41 anni a lasciarlo parlare è stato l’ultimo dono di una amicizia sempre vera ). Ora il Generale può rientrare, pacificato, in casa. Ora può morire, ormai disinteressato al vivere. L’amico è tornato a dire l’amicizia ed è ripartito per sempre, stanco anche lui di vivere. Krystina è morta, lo attende nel grande Mistero “di là” (attende lui, che lei ha invocato nell’agonia). E allora la vecchia, raggrinzita, giallastra balia Nini (la giovane nutrice parafrasi della vita che lo accudì e nutrì alla nascita e lo abbracciò stretto guarendolo da piccolo, e ora vecchia parafrasi della morte) gli traccia un segno della croce sulla fronte (battesimo rovesciato, della fine) e infine lo bacia. Il bacio dell’addio, della morte. Riposa in pace, finalmente, Henrik. Il senso della accorata, densa nottata è in quel finale. Il senso di tutta la vita è, inesorabilmente e per tutti, l’uscire dalla vita. In pace o no, spalancati sul buio della voragine del Nulla oppure sulla ineffabile luce del “Mistero”. Henrik, soldato fedele di un Impero già morto, è giunto, rasserenato, all’ultimo passo. Ha perdonato quel che forse c’era da perdonare a Konrad e a Krystina, ha chiesto perdono per sé in una lunghissima “confessione”. E adesso, mentre la notte sta per finire dentro un’alba che a lui non interessa più, può morire.